Pois dor-de-cotovelo, que não é a da fossa, é a coisa mais deletéria e contraproducente da Internet. Tem gente que quer falar e não pode, tem gente que quer bater e não pode, tem gente que quer ser visto e não pode, e faz tudo no anonimato.
Visitando o site do Marcelino Freire, um daqueles que é parada obrigatória, vi que o autor de "Angu de sangue" botou no ar um post sobre a Jornada de Passo Fundo, comentando, na passagem, o imbróglio que eu comecei. Lá pelas tantas, um Escobar Nogueira destila veneno contra mim. Por que, segundo ele, na época em que eu trabalhava com editora de livros em Zero Hora, ele me pediu para resenhar um livro dele, ue viria a ser o primeiro de sua (dele) carreira. Mais um dos 90.000 que chegam à redação diariamente. Disse a ele que autor estreante tinha de ter paciência, não podia dar atenção ao livro em apreço (que, segundo o autor, salvaria a humanidade). Ele, no comentário deixado no Marcelino, relembra a história e faz uma gracinha sobre minha literatura e a da Clarice Lispector --- dizendo que o bom de meu livro mais recente é o primeiro conto e que o resto ele leu na autora de "A hora da estrela".
Tua vingança tá lá registrada, ô Escobar. Se depender de um resenhista para um livro ser livro, a literatura tá perdida. E se perde para a humanidade aquele que podia vir a ser autor.
Tadinho.